Salí a una plaza
que no sabía de ella.
Allá delante había una iglesia
pero no entré en ella.
Pasé por la puerta,
se oía música lenta.
Me quedé escuchando
¡ Qué gloria era!
Música espiritual, jazz, blues,
flamenco, ¡ Cualquier cosa de esas!.
Me adentré, me senté
poca gente había al lado de la piedra vieja.
Un mendigo en la puerta y dos abuelas.
Ensayo, allí parece que tocan manos negras.
Hasta los fantasmas salen a escuchar. ¡ Vale la pena!
En la plaza se oyen gritos.
A la sombra de la fuente de agua fresca
yo aquí sigo escuchando música negra.
Estoy sobre ascuas, que humean.
Cierro los ojos. Te veo desnuda sobre la fuente de piedra.
La música va reposando hasta llegar a parecer agua negra.
¿ Mi amor?. Recuerdo.
Solo oigo esta trompeta.
¡ Qué placer! Brillar a tu lado, con este rayo de luz en la tarde seca.
Fluye una voz, en la oscuridad, no se la ve, es una mujer con gran fuerza.
Toca el piano. Lucha por situar notas negras.
Me estremezco. Me resuenas aquí dentro en esta catedral vieja.
Arde un mis ojos un misterio.
¿ Quién será la que me espera afuera?
Siempre hay alguien que nos espera fuera, aunque a veces nos cueste ver quien está delante...
Bicos y ánimos!!
¿Quién saca de su trompeta mil instrumentos?Siempre un negro.Son los mejores en eso. Cuando escuchou música, subo al cielo, pero luego siempre intento aterrizar y pisar con los pies en la tierra.Yo no soy negra.Muy bonita.Un besazo
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