Suizo

Me gustaría verte allí; a mi lado, siempre¡Te Quiero!

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Cansado

Estoy cansado

De tener siempre el mismo pubis

Tan púdico

Tan mimado

Tan sobado

Tan …

Cansado de estar conmigo

Solo

Mi único amigo

De ponerme notas debajo de la almohada

De no estar contigo

Cansado de estar sobre esta Tierra

Que poco cuidamos

De saber que va a pasar algo y que no controlamos

Cansado de no meterme por tu ombligo

De saciarme de tus cremas amorosas

Cansado esperando ese día que abriremos los brazos

Sin recelar del olvido

Babeando de amor

Guardando el silencio de lo vivido

No soy yo quien escribe; eres tú mi amor adormecido

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El Doctor, con quien abordé mi preocupación por mi inclinación a adelgazar, me dijo que iniciase mi tarea de comenzar a escribir.

-¡Escriba! Vera cómo llega a verse por dentro.

No sé como empezar e invoco la ayuda de los cigarrillos y porros que he fumado, tan parecidos todos, al que ahora sostengo en la mano.

Nunca me he planteado dejar de fumarlos, quizás fuera un buen momento con el inicio de la escritura.

Creo que un cigarrillo alcanza el sabor más intenso cuando es el último. Lo mismo que si se supiera cuando es la última vez que se hace el amor con esa persona que tanto se ama. El último toma sus aromas de la sensación de victoria sobre uno mismo, y de la cercano futuro  de fuerza y salud. Los otros cigarrillos así como los otros actos tienen también su importancia ya que  al encenderlos y realizarlos proclamas tu libertad y un futuro de fuerza y salud permanente, solo que dejas todo aplazado; para… tú solo sabes cuando.

Las fechas las voy marcando en el calendario. El propósito, renovar con la fe más ingenua; un futuro en compañía.

Tengo por supuesto momentos de vacilación.

Con esta enfermedad he nacido. El enamoramiento. Pero este médico tengo la certeza que no sabe nada de ella. Tengo cincuenta años y estoy seguro que si no dejo de fumar o esto de escribir no me cura, mi última mirada, desde mi lecho de muerte, será la expresión de mi deseo por la persona que quiero y si no está la buscaré hasta en la enfermera, si es guapa.

A mi la mujer no me gusta entera sino por partes. Los ojos, la uve de sus labios, su cuello, la espalda, sus piernas, sus pies ¡por qué no, y sus senos!. Todas estas partes componen una mujer. El amor es el que se dirige a una mujer con su carácter e inteligencia así como a su bravura, Debo de estar enfermo por eso adelgazo enfermo de amor. Tú  eres la persona que ha entendido mejor mi enfermedad. El diagnóstico creo que ha sido certero. Tengo que conocerme mejor a mí mismo.

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Calderón

Hace mucho tiempo que  no me ocurría, pero esta tarde me ha venido a visitar la nostalgia, es como si me hubiera llegado  mi madre en sueños del mas allá. Estaba en el andén de la estación del tren y me dice a dios con la mano, algo que en realidad no iba a ocurrir nunca, pero ha ocurrido; a si de suave entre sueños como en el poema de Calderón, quien me lo iba a decir ayer cuando lo releí. Me he quedado en silencio, yo pensaba que estaba cerca de la Felicidad, pero parece ser que era una alarmante ambición por mi parte, pero no tiraré la toalla, parece que no doy para más, y es que para ser artista, uno tiene que aprender a protegerse a sí y de sí mismo, porque el solo hecho de ubicarnos en el mundo nos roba las fuerzas que la obra exige, disputa y no perdona; solo el genio sabe mirarse el ombligo en su aislamiento. Esto puedo verlo como un acto de legítima defensa, y los demás debemos de comprenderlo y admitirlo y, si no peor para nosotros.

En la vida las personas nos rozamos unas contra otras y, en ese contacto, por un simple mecanismo de capilaridad, las más sensibles y generosas se dejan beber por las sedientas, el artista que no es egoísta acaba absorbido por los demás.

No sé si he conseguido algo meritorio en esta vida después de hacer balance, ese diablillo de esta tarde me tiene preocupado, lleno de vacíos, de proyectos vitales que antes tenía. El mundo seguirá su curso con mi situación o sin ella, cargado de oportunidades inexistentes y de carencias que saltan a la vista. Yo he entrado en una fase de mi biografía en la que nada me iba a venir regalado pero estaba apostando por ella, más bien al contrario, y las cosas buenas de la vida van a venir gracias a mi esfuerzo, aunque sin ninguna garantía de retribución; las malas, en cambio iran llegando irremediablemente; como las personas vistas esta mañana en el paseo matutino, que no voy a relatar ahora. Parece que se ha inaugurado otra forma de vida. Esto es lo que he visto y me tendré que poner en situación; imaginar el escenario que va a venir, sin decaimientos ni fisuras ni improvisaciones; tendrá que ser con mucho esfuerzo para llegar hasta el final que no lo tengo claro aunque de la honradez con la que lo entendía era una apuesta por lo joven talentoso, cercano; todo en su sitio y parece que no sirvió para nada, a pesar del mimo y de la delicadeza.

Estoy en un bote perdido en alta mar. Siento un vahído como si hubiera perdido el control de la situación. No habrá milagros.¿ Cuándo aprenderá usted? De esta manera he sabido que no era mi día. Nunca antes me había atrevido a contarlo con tanta franqueza, tal vez temeridad; me pregunto qué grave ha tenido que ser la causa para exhibir mis deseos auténticos, parece que me columpio en la contrariedad, estoy saliendo del encantamiento a duras penas,

No tendré noticias de ella, de ellos ni de mi; así lejos de todo y de todos, dueño absoluto del espacio, y del tiempo decido enclaustrarme para explorar a capricho mis propios sueños; si para vivir otra vida hermosa, sugestiva de un futuro mejor. Me embarco un viaje único consciente,  personal y solitario en busca del áureo vellocino que acaso se esconda en mi alma que pensaba haberla encontrado, llegarán noches en blanco con un dardo que me herirá de muerte, pero sigo embelesado de esperanza, esperando que las heridas de la frustración sean méritos de guerra. Pongo el reloj sobre mi mesa. Comienza el reto. Objetivo marcado. Hasta la meta. Gracias.

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Abre los ojos y mírame

Estoy rodeado de libros, amigos.

Abre los ojos y mírame; por favor.

Estoy aquí no busques más.

Soy un ir y venir de sueños.

Una estrella fugitiva que no encuentra su horizonte.

Formo parte de tu alma.

Soy tu amigo y tu enemigo.

Por todo lo que estás pasando.

Abre los ojos y siente que estoy aquí contigo.

No tengas miedo, pues…

En este momento soy tu pensamiento.

Que te retuerce, te oprime, te angustia…

Espero que te pase el sentimiento.

Abre los ojos. Camina.

Siente el viento, soy yo el que te roza ahí fuera y dentro.

Es la emoción. Es todo mi amor dentro.

Paso a paso me hundo en tus brazos, que me abren el cielo de mis silencios.

Te sigo y me diluyo en al abismo del tiempo.

No tengo mucho tiempo.

Te amo.

Estoy colgado del viento.

Te quiero.

Nos queremos.

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Quiero

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Tarde descolocada

Recordando tantas nubes sin historia.

Que miran sin ver, sin dar crédito a lo vivido.

Cariada el alma, ¿qué se puede hacer?

Husmeé en mi libro y encontré un papel,

De las manos me lo quitaron sin dar cuenta de él,

Me quedé boquiabierto en un  atardecer.

Me sentí solo cuando volvía con mi libro.

No sabía que pensar, vivir el momento…o ver.

Vi que quizá no estaba en lo cierto,

Tendría razón yo o él.

No es posible determinarlo con los sentimientos en la piel.

¿Qué hiciste tú?

Me intenté posar en el fuego de tus ojos.

En tu pedazo volcán, no me dejaste.

Te reíste de mi interés.

¿Cómo hallarle sentido a una cosa tan tonta?

Pero si antes estás herido, fluye le sangre en él.

Te juegas la vida en estos pequeños detalles.

Hay que seguir hilvanando poemas en la noche,

pastoreando a tu encuentro los buenos recuerdos,

husmeando el fuego que se sabe qué es y donde está,

pero que difícil es dar con él.

En este arbitrario mundo imaginario no sé que es lo aparente o lo real.

Ha sido una tarde de aprendizaje.

El oído no solo oye sino que piensa, siente y ve.

En este arbitrario mundo amado ¿real o imaginario?

En un aniversario dolido bajo el brazo.

Cómo se tuerce la tarde.

Tú no le habrás dado sentido y el otro dolorido.

Voy a extender a la luz de la LUNA  lo ocurrido, que no cesa de reír, no sé por qué.

Yo me siento ante el té con una cierta angustia de verte tan preocupada por él.

¿O es por ti?, quizá esté abusando y un demonio me entone canciones a mi oído para no ahuyentar el tema el tema.

Empecé la tarde ayuntándome a una mujer.

He acabado realizando este poema con mis manos que te persiguen

A pesar que tropiezan y caen.

Prefiero cogerte entre mis brazos que escaparte por entre la grietas del vacío de tus brazos descolocados. No me desencajes.

Las flores del alma verdes y blancas nos desnudan.

Bajo la Luna saqueada una rosa roja te llora en la palma de la mano que mantiene la hoja arrebatada.

Mira la Luna desde tu ventana abierta cada mañana y mete en tu memoria el fresco amor de mi corazón herido.

Condenadas palabras. Obligado a escribir. Por una obsesión que me oprime en este lugar. Si están desordenadas, ordénalas y exprímelas con fervor, pues tengo que sacarlas del encierro para que no se pudran de dolor.

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Pelo pegado

Esta tarde te he visto nerviosa, te he notado con ganas de tomar decisiones, de tirar para adelante. Cuando el sol se ocultaba tras las montañas y con los copos de nieve sobre las aceras,  la  mujer cansada, pelo pegado sobre la cara te notaba fuera del lugar donde estabas, observada, pillada, pendiente de los demás, estabas más lenta, cuando siempre has parecido un torrente de fuerza, algo te esta pasando a ti. Te veo caer en mis últimos sueños. En blancos espacios de soledad, no caigas en ellos; estaré contigo. A la distancia mínima del amor y del deseo. Buscando tu belleza. Espero que salgas con mi alegría. Tu dolor me cuesta, me oprime, así la vida se me pone cuesta arriba. No se puede hablar, tampoco se puede estar en silencio, son decisiones fuertes para tomar. No se puede estar rodeado de mundo para tomar decisiones. De tu sueño al mío solo hay  decisión. Tú animas mi alba al salir a la ventana. Me haces existir. Existo. Hay que existir. Exijo que existas. La locura es mi constante existencia en tu pertenencia. Vivo de mi locura. Hacia todas partes veo nuestra locura. Mi cabello blanco es parte de mi locura. Soy una manera de la locura. La libertad de mi locura. La verdad si quieres es ir hacia la Locura de Amor. Sé que nos podemos acercar a la perfección de nuestra locura de Amor. Abstraído, lejano, me las tengo que ver con el fantasma de la soledad. Estoy cerrado entre vigas. Mis manos se alargan hacia ti. Se apaga mi garganta. Yo podría volver  nacer, no lo descarto para estar contigo. Me pierdo por el momento en el silencio. Huelo distinto

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